Pássaros com asas de luz [237]

(poema dedicado aos meus netos)

É vossa

a primavera que não para de crescer,

enquanto as andorinhas

me deixam e apenas ressurgem

quando tento colher os frutos do vosso pomar.

São vossos

os olhos do tempo depois do meu tempo,

tal como o silêncio noturno

do estrondo dos dias será o som da madrugada

quando o sono se transformar

numa invernosa batalha perdida.

São vossos

o leito e as margens do rio de primaveras

enquanto a alma vos crescer dos olhos

e seguirdes pássaros com asas de luz

com o mundo dentro das mãos.

© Jaime Portela, Setembro de 2019

Vai de férias [236]

Vai de férias,

esquece Berardos e Salgados,

os naufrágios de imigrantes,

a Faixa de Gaza e as greves.

Faz a tua mente voar

mesmo sem sair de casa,

leva contigo o desejo

de abraçar um fogo adolescente.

Põe o cansaço a léguas

e pendura o casaco das alegrias na alma,

despe a saudade

e faz tréguas com as mágoas.

Vai de férias,

fecha os olhos e sente,

até a fazeres entrar no teu corpo,

a doçura das águas,

dos ventos e dos pássaros.

Vai de férias e volta,

mas não verás a paz

porque raramente [ou nunca] prendem

os que inventam a guerra.

© Jaime Portela, Agosto de 2019

A convicção é a adrenalina da vida [235]

Vivemos na procura

de um destino movediço,

essa montanha parideira de ratos

que só distraída

acede aos nossos desejos.

Se necessário,

não dormimos toda a noite,

vivemos enfiados numa gruta

onde os espelhos são côncavos

e tudo fica ao alcance da mão.

Mas, como a convicção

é a adrenalina da vida,

temos de acreditar que há virtude

nos embuçados sonhos da fantasia.

Na ausência de sonhos,

somos torrentes de pedras

que se afundam

na erosão do tempo

subtraídas à força da crença.

Tal como as palavras,

que renascem nas próprias palavras,

continuemos a sonhar, porque

o Homem é o produto

da soma de sonhos realizados.

© Jaime Portela, Agosto de 2019

O fogo-de-santelmo [234]

Nas dobras dos dedos,

os montes,

os vales,

os joelhos,

despertos e dobrados.

O rio do teu mar

a provocar um desnorte

de naus

rendidas às carícias

das ondas do teu cheiro,

que me vara.

O fogo-de-santelmo

a aproximar-se

e nós a desejá-lo,

a puxá-lo,

a adiá-lo,

a gozá-lo na fronteira.

© Jaime Portela, Julho de 2019

Vivamos [233]

A seda indiscreta não recata,

acicata a ânsia da procura do que vejo

e já beijo

sob esse manto descartável

a desamparar o teu corpo.

Ao roupão,

morto por voar,

as minhas mãos dão-lhe as asas

para que libertem a alvorada do sentir

e toda a sede rubra do teu ventre.

Nos suspiros,

desencarnados ais na garganta.

Nos braços e nas pernas,

o desejo que os quebranta.

Vivamos,

no universo que criámos só para nós

até desaguarmos

em oásis de veludo incontornáveis

a reluzir chamativos,

somos água e pouco mais,

às voltas.

© Jaime Portela, Julho de 2019

O sorriso dos teus olhos na lapela [232]

As flores do verde maio,

ao tocar nesse teu maduro violino,

não mais terão sombra

na sinfonia de cores da nossa porta.

Na boca,

terás uma rosa à janela da alegria

e eu o sorriso dos teus olhos na lapela.

No rosto, a fertilidade

da vertigem das alturas será tua

e o trinado limiano do teu corpo

a corrente do meu rio de lembranças.

Até que tudo seja pó,

serão as plantas vicejadas pelo teu canto

a suster a minha entrega

de raízes em ti firmes,

nutridas pela chuva de flores e pólen

a cair do telhado

em permanente construção.

© Jaime Portela, Julho de 2019

Na carícia repartida a quatro mãos [231]

Na carícia repartida a quatro mãos

o cabelo renuncia ao penteado

e o vento afasta o rumo da palavra.

No denso gosto da luxúria do querer

pode rasgar-se a cortina

da prova da janela nunca aberta.

E é a espada e o sim que se entrelaçam

para que a pele se dobre e se atordoe,

para que a nascente

brote e morra, engolida e sequestrada.

É o insano e primevo beber

da loucura líquida

no zénite da sua matriz mais sólida.

© Jaime Portela, Julho de 2019

Há rosas que nascem das pedras [230]

Há rosas que nascem das pedras,

sem água nem sol,

mas que, quando sentem o céu,

passam a ter o pólen dos amantes.

As nossas, surgiram assim,

e foi para elas que criámos a chuva

e que concebemos o seu perfume

regando-as com palavras.

Mas eu fico estranho

quando não há meio de colher as pétalas

com vida na tua boca, porque, assim,

não posso tocar os teus seios.

Quanto anseio por te amar

depois de te beijar com asas de céu

para que as pedras e as sombras

se afastem e eu não padeça…

O que fazer nos intervalos de ti se,

quando toco a tua rosa,

ficas sem corpo e o meu tem de renascer

quando se apaga no teu?

© Jaime Portela, Junho de 2019

Deixemos o amor livre como a onda [229]

Ao amor, no seu perseverante deambular

por curvas não equacionáveis,

não devemos obrigá-lo a acomodar-se,

para que, no seu mar nem sempre chão,

possa emitir o seu lamento ou a sua exaltação.

Deixemos o amor livre como a onda

que, ao inútil e utópico propósito de ser colhida,

prossegue, impávida, a sua equação

na lealdade ao ignorado fulcro que a gerou,

resistindo, até, às falaciosas voltas que o vento inventa.

Seja o amor, então, o epicentro da emoção

sem se apartar da razão inexplicável de si próprio

e desfrute das chamas que o seu fogo incita e alimenta

na sua combustão interminável,

porque é nuclear e não vem de um sol que arrefeça.

© Jaime Portela, Junho de 2019

Dar voz ao coração [228]

Quando não há candeia

a alumiar o caminho, apesar de claro,

é perigoso deixar de ouvir

a voz do coração.

Quando essa candeia existe,

são os nossos passos

que falam mais alto,

porque a luz brota dos pés

e a ordem rebenta nos dedos da vitória,

num contentamento

tão fundado como o ar que respiramos.

Por isso, há que abandonar

a culpa do silêncio e dar voz ao coração,

há que devolver o rumo

ao nosso porta-aviões [se à deriva]

e ver as caixas negras

de cada cicatriz do coração.

© Jaime Portela, Junho de 2019