O que sou já nem eu sei [284]

Não sei se sou uma aldeia

que flutua, envergonhada, na firmeza das ideias

por entre a incerteza das palavras,

se uma cidade que deambula, meretriz,

na clareza dos verbos

com a boca na ambiguidade das ideias.

Em todo o caso, debato-me enleado

na força que não faço das fraquezas

e sinto-me roubado no absurdo das certezas

perante as verdades consertadas.

Serei gota que perdura, imiscível,

num mar de gente que da lua é igualzinha?

Ou rio de evasão e permanência,

num cacto que vive morto em quarentena

para resistir à falta de água?

Ou serei, estranhamente,

um corpo só, que na poesia se arrima

para melhor se calar?

Melhor explicado, pois também

não sei dizer tudo aquilo que não sou,

o que sou, já nem eu sei.

© Jaime Portela, Junho de 2020

Ao abrires as bainhas da pele [283]

Ao abrires as bainhas da pele

numa cadência de um milímetro por dia

[até que fiques nua],

vislumbro, em cada poro,

o indício e a fragrância da volúpia.

Do teu corpo, ora proibido, nada vi…

As minhas caladas mãos

não foram além da feição visível

[na tremura do toque e do tacto]

do teu medalhado decote.

Deste pousio,

um retiro intacto de propósitos

num conflito de herbicidas de enganos

com fertilizantes de mel,

germinará o ciclo virtuoso

da colheita sucessiva

[sem delito serôdio ou temporão]

dos recatos da alma, primeiro,

e dos recantos do corpo, depois.

Deste amadurecido vagar,

usufruto maior que a razão haverá:

as nossas bocas não serão estrangeiras

no beijar de caminhos

afeiçoados aos arbítrios da língua

e correrá geleia real [finalmente]

nos meandros das nossas fronteiras.

© Jaime Portela, Junho de 2020

Chamar os sonhos à realidade [282]

Por vezes, notamos que o canto, dantes alegre,

deixa cair uma lágrima sentida,

esquecendo que o sonho preserva a queda

na triste elipse que nos confina

à letargia do não existir fetal.

Também sentimos que há momentos, sem magia,

em que não deixamos correr a meninice,

esquecendo que o tempo não refreia a nascente

da qual provém o enorme rio da vida.

Vemos, até, que a voz, habitualmente vibrante,

às vezes fica mortiça, declinada,

deixando de abrir prisões que acorrentamos ao colo,

esquecendo a fuga essencial

aos medos que conservamos em naftalina

nas gavetas das nossas fragilidades.

Nessas alturas, esquecemos que o sonho

antecipa o prazer das alvoradas

que hão de chegar como o vento,

que de tão prometedoras são o ar do nosso fôlego.

Mas nada de mal sucede quando a vida,

sem espartilhos, regressa célere à ribalta do sentir,

para que resista na voz de um canto menino

que pegue nos sonhos de novo

e os chame à realidade.

© Jaime Portela, Junho de 2020

Depressão [281]

De mansinho, à falsa fé de tão subtil,

vai parasitando, da vida,

os fios do rumo e as âncoras do prumo.

Há um querer respirar

a verdade indivisível dos oásis e,

quando à porta do arvoredo viçoso,

evapora-se o refresco

da sombra sedutora das palmeiras

num caldo sem água,

inquieta e logo desfocada

no logro de uma ilha inatingível.

Erra a vida, pesarosa, na instabilidade da areia

num descompasso indizível,

e nunca há a certeza

onde é maior o doer deste confuso andar:

Se no vazio do peito,

ressequido, de um tão sofrido sentir,

se na mudez que se escuta tão conformada

a carpir.

O deserto, prepotente,

escava a fundura de um poço

donde é difícil fugir,

porque a vontade é uma avezinha entorpecida
pelos olhos especados da serpente
que a está a tentar engolir.

© Jaime Portela, Junho de 2020

A ignorância das flores [280]

Quando vejo uma roseira esquecida

a fervilhar na margem de um caminho,

sou picado pela abelha da surpresa

e vejo nas flores uma exceção aos jardins.

Afastada a estranheza,

sou como um raio de sol, que vê, sem o perceber,

a regra de uma qualquer lei

que faz crescer na roseira flores de tanta beleza.

Comburentes da vida e da morte,

os dias passam de igual modo no jardim e fora dele

por tributo à mesma regra,

mas as flores desconhecem que são perseguidas

pelo ferrão da sua fátua existência.

O amor tem a regra e a exceção polinizadas,

tem a beleza e a ignorância das flores.

© Jaime Portela, Maio de 2020

O povo nunca ordenou [279]

Felizmente, não partimos muitas pernas.

Mas foi mais um fragmento de Abril
que morreu, gradualmente estrangulado

pela soberania das nossas costas a ele voltadas.

Do fracasso, deveria nascer o desejo

de pendurar um Maio de giestas em cada porta,

para que o bicho cão da indiferença

não lavasse o prato da fraternidade com a língua

nem ladrasse de egoísmo à igualdade aterrada.

Deveria germinar a fome de mudança

para que a miséria morresse dentro de portas

e não morresse Abril à frieza do ferrolho.

O povo nunca ordenou. E continuamos impassíveis

com o Maio a desflorar-se caído das maçanetas.

© Jaime Portela, Maio de 2020

Vistam-se do presente [278]

Vistam-se do presente

em brisas de carinhos, serenos,

semeando gestos a concertar o futuro.

Aguardem, calmamente,

que desabroche o que plantaram

na mira da Primavera do sonho.

Do chão, colham o fogo

e a luz, renascidos,

com a loucura sadia a nutrir-se

no sofá vermelho dos sentidos.

Amigos, omitam o ferro e a ferida.

Sejam luz dentro da luz,

um clarão onde não há o ontem.

Nem o depois. Só o agora.

© Jaime Portela, Maio de 2020

Encontrei a cidadela [277]

Encontrei a cidadela, assinalada

por estandartes, sob o distraído olhar

do castelo, velho, de costas para o burgo

e com o nariz metido no mar.

Não vi canhões nem portas da traição,

intangíveis por falta de inimigos,

mas avistei sargaços em catadupa

nas vagas da caravela a mim abraçada.

Provei, nervoso, o sabor da alegria

há tanto tempo amuralhada, sem pé

nem tempo para encher piscinas de marés.

As gruas, ao largo, batiam palmas,

que ecoavam em redutos

de há muito conhecidos. Os nossos.

© Jaime Portela, Maio de 2020

A coxear fora do ritmo [276]

Há muito que percebemos

que o que sempre procuramos é um dia

mais claro que o de ontem, um azul mais azul

do que o que temos e tudo, em nós,

a exalar felicidade. Enquanto isso não chega,

é à pouca sorte e aos outros que, sobranceiros,

endossamos as razões de tal desgraça.

Ainda não aprendemos a ser felizes

com o que temos e, preguiçosos, pouco ou nada

fazemos para que aconteça o que queremos.

Muito menos aprendemos

que os outros querem o mesmo, e que é em nós

e no acaso que eles veem a raiz dos seus fracassos.

Crentes e infelizes, desafinados,

mas firmes e professorais, cantamos o fado

com um pé na fé da sorte à viola e com o outro

a coxear fora do ritmo, achando que estamos certos.

Errados, a discordar à guitarra da verdade e idiotas,

estão quase todos ou mesmo todos os demais.

© Jaime Portela, Maio de 2020

Procuro-te [275]

Procuro-te, no limiar da janela,

com a hora do lobo [que alimentamos,

já corpulenta] a afoguear a garganta.

Nas mãos, a pequenez da distância

a derreter a manteiga [rubra e casta]

no pão que as nossas bocas semeiam.

Resisto às cortinas como o ouro

no fundo do oceano [sem estragos]

mas não ao dedo que tens na boca.

Vejo-te multiplicada em cada quadradinho

da janela, embaciado no avesso

pelo ar que ainda não respiras.

Amolecidos pelos óculos de Pessoa,

os teus lábios [chamejantes e assertivos]

declamam o espelho de ti no que escrevo.

Do teu olhar [que eu não vejo nem oiço, mas

sinto] não me bastam dois sorrisos nem o som

que a tua rouca voz rouba ao silêncio.

© Jaime Portela, Maio de 2020