Recordar é não viver [290]

Em tempos, sucumbiste à valsa firme do desejo,

até aí amordaçado nos recantos

que em ti se agigantavam,

e trucidaste o vazio, vivo e mole da saudade,

com o fado da ausência desgrenhada pela distância.

 

A fonte do bálsamo dos bálsamos, respiração

do teu corpo tão veemente quanto indomável,

floriu, então, nas tuas mãos,

bailarinas em ondas de prazer,

germinando inadiável essa viagem libertária.

 

As tuas costas, arqueadas, retesavam

todas as cordas de uma harpa em melodia solitária,

onde dedilhavas, febril, a dança do ventre inabitado

até me achegares ao teu peito.

 

Recordar é não viver,

é uma traição à essência do presente.

O que fomos, não existe.

Por isso, peço nova luz no teu colo tão amado.

© Jaime Portela, Julho de 2020

À noite [289]

À noite,

sempre que toco os teus seios,

eles perdem a lisura e ficam

mais convexos ao tacto e à mercê.

 

Deles e das tuas linhas

de cetim e de veludo em feitio violeta,

aconchegantes e côncavas,

ficam-me no corpo, durante o sono,

o bordado das formas

e o quebranto dos perfumes.

 

Devia ficar acordado

a absorver continuamente esses prazeres

porque, de manhã,

os seios ganham a lisura do costume

e, do sentido, apenas há

vestígios amarrotados

nos lençóis e nas olheiras.

 

Ou talvez não,

porque volto a acreditar nos Deuses

sempre que acordo para ti.

 

© Jaime Portela, Julho de 2020

O tamanho dos meus bolsos [288]

Por mais que as minhas mãos o investiguem,

não conheço o tamanho dos meus bolsos.

Sei que eles mudam de feitio a cada dia,

mas estou em crer que o que eu não sei,

sem todavia o querer, é o justo alcance

das minhas toscas mãos

e o que elas podem ou não sabem perceber.

De mãos atadas na pergunta,

ando de bolsos vazios,

à solta, enquanto não souber o que lá cabe

e o que lá pode viver sem ficar asfixiado,

correndo o risco de criar em cada bolso

um endereço furado, sem respostas.

Nesse reviralho de bolsos e mãos

a abarrotar de incertezas,

sei que há um vaivém preocupado

em te perder, de pena vermelha à mão

de tamanha indecisão

no que te quero dizer, porque não sei

se a tua brisa enche ou transborda

o meu vazio a doer.

Só sei que enlouqueço [se enlouqueço…]

ao sentir o teu fogo a aquecer a vontade

sem controlo que me invade de te querer.

© Jaime Portela, Julho de 2020

Vou precisar de ti [287]

Vou precisar de ti

para colocarmos no meio da ponte,

de onde te escrevo,

todos os sonhos que tivemos.

Com um beijo, lançá-los-emos ao rio

para que vão até à foz do esperado.

Vamos, também, trocar de personalidade,

para não confundirmos

o Doutor Jivago com o Omar Sharif,

nem a Lara com a Tonya.

Cairemos, a pés juntos, no recomeço.

Seremos David Lean

e personagens sem as dores de cabeça

do arbitrário dever nos calcanhares.

No final, seremos amantes a dar ao corvo

o pão envenenado que o pecado cozeu.

Seremos, talvez, Romeu e Julieta causais,

porque eu não tenho vocação para Pedro

nem tu aceitarias ser Inês.

Mas, não te assustes, é apenas um guião

que vai cair ao rio do meio da ponte.

Renasceremos

águas claras e livres a correr até à foz,

construindo as margens do nosso fado.

© Jaime Portela, Julho de 2020

A vontade surda-muda de nos termos [286]

Na verdade, nunca foste minha.

Nem eu deveras fui teu.

A nossa entrega teve

as asas da liberdade dos pássaros vestida.

Antes disso, gostava sossegadamente

da essência das coisas e era feliz.

Era um gostar de alguém

que ama sem ter mais nada para amar.

Enquanto foste minha e eu teu,

sem o sermos, senti melhor e mais perto

o inteiro mar que nos olhava,

unos, ainda que esvoaçantes.

E fui ainda mais feliz,

porque me deste o sentir sem nada me retirar.

Agora que não te tenho, sem nunca te ter tido,

vejo que nada perdi do que me deste.

Sinto o mar como quando estava contigo.

Talvez porque, errantes, as nossas asas

se tenham tornado irrelevantes,

e sejamos, um do outro,

a vontade surda-muda de nos termos.

© Jaime Portela, Julho de 2020

Eu já não sei [285]

Enquanto, das palavras,

o grito e o silêncio se dissolvem

numa fogueira ateada por achas de inquietude,

os teus gestos, do beco para onde

há mil resignações te empurram, são inaudíveis.

E eu já não sei

se és a voz de um rio sem água

nas margens da garganta,

se alguém que se dobra para colher

uma flor que não existe.

Enquanto a noite, madrasta, prospera

na sombra que alumia a tua alma diurna,

e ela se tortura numa reza de tristezas madraças,

são invisíveis, nos teus olhos,

as centelhas que florescem no amanho do futuro.

E eu já não sei

se és a agonia amordaçada

pelo tirano calar do prazer,

se a alegria de asceta disfarçada

na luxúria do prazer desse calar.

© Jaime Portela, Junho de 2020

O que sou já nem eu sei [284]

Não sei se sou uma aldeia

que flutua, envergonhada, na firmeza das ideias

por entre a incerteza das palavras,

se uma cidade que deambula, meretriz,

na clareza dos verbos

com a boca na ambiguidade das ideias.

Em todo o caso, debato-me enleado

na força que não faço das fraquezas

e sinto-me roubado no absurdo das certezas

perante as verdades consertadas.

Serei gota que perdura, imiscível,

num mar de gente que da lua é igualzinha?

Ou rio de evasão e permanência,

num cacto que vive morto em quarentena

para resistir à falta de água?

Ou serei, estranhamente,

um corpo só, que na poesia se arrima

para melhor se calar?

Melhor explicado, pois também

não sei dizer tudo aquilo que não sou,

o que sou, já nem eu sei.

© Jaime Portela, Junho de 2020

Ao abrires as bainhas da pele [283]

Ao abrires as bainhas da pele

numa cadência de um milímetro por dia

[até que fiques nua],

vislumbro, em cada poro,

o indício e a fragrância da volúpia.

Do teu corpo, ora proibido, nada vi…

As minhas caladas mãos

não foram além da feição visível

[na tremura do toque e do tacto]

do teu medalhado decote.

Deste pousio,

um retiro intacto de propósitos

num conflito de herbicidas de enganos

com fertilizantes de mel,

germinará o ciclo virtuoso

da colheita sucessiva

[sem delito serôdio ou temporão]

dos recatos da alma, primeiro,

e dos recantos do corpo, depois.

Deste amadurecido vagar,

usufruto maior que a razão haverá:

as nossas bocas não serão estrangeiras

no beijar de caminhos

afeiçoados aos arbítrios da língua

e correrá geleia real [finalmente]

nos meandros das nossas fronteiras.

© Jaime Portela, Junho de 2020

Chamar os sonhos à realidade [282]

Por vezes, notamos que o canto, dantes alegre,

deixa cair uma lágrima sentida,

esquecendo que o sonho preserva a queda

na triste elipse que nos confina

à letargia do não existir fetal.

Também sentimos que há momentos, sem magia,

em que não deixamos correr a meninice,

esquecendo que o tempo não refreia a nascente

da qual provém o enorme rio da vida.

Vemos, até, que a voz, habitualmente vibrante,

às vezes fica mortiça, declinada,

deixando de abrir prisões que acorrentamos ao colo,

esquecendo a fuga essencial

aos medos que conservamos em naftalina

nas gavetas das nossas fragilidades.

Nessas alturas, esquecemos que o sonho

antecipa o prazer das alvoradas

que hão de chegar como o vento,

que de tão prometedoras são o ar do nosso fôlego.

Mas nada de mal sucede quando a vida,

sem espartilhos, regressa célere à ribalta do sentir,

para que resista na voz de um canto menino

que pegue nos sonhos de novo

e os chame à realidade.

© Jaime Portela, Junho de 2020