Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Viajamos
confinados
na
cauda de um cometa em extinção
a
queimar laços que tombam apagados
para
a negra vertigem do nada.
Sentimos
as mãos a enferrujar
no
amanhecer das lágrimas,
delgado
rio a estilhaçar margens
em
sossego de aquário.
Somos
filhos incógnitos de um querer
estrangulado
pelo inamovível asceta
que
persiste de mãos atadas no peito.
© Jaime Portela, Outubro de 2020
O
alento desta arte de esperar,
paciente,
está no feitiço da voz
do
último silêncio e nos muros de finura
que
entre nós interpões.
Díspar
estátua,
salto
os muros desatentos
e
subo ao telhado
para
escorregar pela caleira.
Ao
cruzar com a janela,
passo
leves os meus dedos
a
chiar no vidro dos teus lábios.
Diva
e gelatina,
atiras-me
beijos em queda livre,
que
me acertam em cheio
como
um vaso de flores
no
caminhante indefeso.
Com
a arte deste alento,
vou
tentando
e
esperando que te lances da janela
e
dês aos meus braços
o
que me roubas faz tempo.
© Jaime Portela, Setembro de 2020
É andar
pelas águas de um lago
sem
espanto nem pranto
e sonhar
ao ritmo das baladas
de
um mar sem sal nem vendaval.
É trazer
dentro do peito estagnada
a
ordem contrafeita
e amarrar
pelos cornos o tumulto
do
jazz da rebelião.
É esquecer
que a mudança é fruto viçoso
do
impulso que faz o sangue vibrar.
É ignorar
que a bola não rebola
sem
um chuto
e
que sem a batalha das asas
o
voo cai maduro no chão.
É beber
das rotinas o ferrete
que
coze a vida em fogo mole.
© Jaime Portela, Setembro de 2020
A renúncia,
marcada
na areia dos dias
como
dunas a percorrer a pele,
a desenhar-se
nos poros.
A
distância,
ampliada
no olhar,
a
penetrar na voz
de
ouvidos metodicamente fechados.
O
sol,
a debelar-se
banal
à
luz da prece dispersa na noite,
de
mão retraída no brilho.
O
temer
que
para lá do fim
há
uma pedra na matéria,
um
nada, um muro,
alguma
terra invisível
e um
rio de silêncio sem retorno.
© Jaime Portela, Setembro de 2020
Há
pétalas aflitas,
mas
também rosas seguras como heras,
na
viagem inquieta do teu corpo.
Sem
que a voz se apague
com
o hiato da chama escurecida,
enquanto
a luz andar presa no teu âmago
haverá
fogo verdadeiro
no
regresso dos teus olhos.
Vai,
até já, fala com os anjos e diz-me
da
brancura da noite ao acordares.
Traz
agarrada à cintura a tua palavra,
líquida
e sólida
como
a certeza de te amar.
© Jaime Portela, Setembro de 2020
Vejo,
por vezes, o desconcerto
do
insustentável mau trato da língua.
Então,
porque o descuido que destroça a palavra
é
distinto e redito,
imagino
a vanidade do remo sem água
nos
que se deixam molhar até à medula
com
a chuva de tolices estampadas,
enquanto
contemplam, acéfalos,
o
remoinho do regurgitado.
Não
há horas felizes nessa bravata de gargarejos,
onde
o poema, ferido,
se
contorce com vários trejeitos
[ouvindo
aplausos à beleza da gravata
e ao
esplendor do verniz]
à
espera que o saber da palavra construa, enfim,
o
sustentável bom trato do verbo.
© Jaime Portela, Agosto de 2020
Na
praia da nossa rebentação,
construí
um cais equipado com espanta nevoeiros,
draguei
um ancoradouro sem baixios
e
levantei um farol para afugentar os naufrágios.
Tive
ainda o cuidado de espalhar argamassa no areal
para
que a nossa fortaleza não se desmoronasse.
Dei-te
bússolas e cartas mareantes,
assinalei
o penedo ladrão com uma boia vermelha
e
engalanei com bandeiras coloridas
os
mastros que havia no cais.
Tornei
o teu porto de abrigo um lugar demarcado
e aguardei
a tua chegada com a maré.
Nunca
chegaste.
Mas
é melhor que não chegues, deixei de te esperar
e de
rezar ao Senhor dos Mareantes.
Demoli
a fortaleza, o cais e o farol,
afundei
a boia vermelha e rasguei as bandeiras.
Mas,
se chegasses, reconstruiria tudo para ti
neste
cais do desespero.
© Jaime Portela, Agosto de 2020
Em
ti, há fascinação,
que
se liberta em forma de asa delta
e me
dá o suspenso esvoaçar
para
beijar em sobrevoos de carícias
as planícies e os vales do teu corpo.
Há
também adolesceres
que
os teus braços me emprestam
e me
impelem a pintar danças perfeitas,
a
transbordar cristalinas
na quilha do teu bote em que me deito.
Sim,
nem sempre
as
asas hipotecadas no amanhã
quebram
os sonhos do voo
ou
apunhalam a voz da atração
mergulhados e vivos no agora.
© Jaime Portela, Agosto de 2020
Do tempo,
de
um Homem que gasta o olhar
entre
o melhor de ontem e o pior de hoje,
temo
a ausência do desígnio do amanhã,
porque
tudo é pessimismo amplificado
pelo
eco informativo espalhado aos quatro ventos.
Do
espaço,
das Nações
entretecidas
em
fumos de antítese permanente,
temo
a perda da noção do que não é fogo-fátuo,
porque
quase tudo o que nos dizem é espuma,
que
apenas se esvai
a
cada nova onda de espuma.
Recuso
respirar a perda de tempo
que
há no vento do pessimismo
e
não quero banhar-me na falta de espaço
que
há na rotina da espuma.
Do
tempo real, prefiro o optimismo
que
há no ar que as flores respiram
e o
espaço temporal da verdade
que
há no sal das formigas que produzem.
© Jaime Portela, Agosto de 2020