A praia dos sentidos [271]

Cresceste em mim,

brisa suave que não vergava a indecisão

a embargar a voz,

a esculpir com mão ignorada

uma pergunta, um espaço

à procura de espaço entre prisões.

No embaraço, passeámos ignorantes

em palavras de sinais impercetíveis

pintalgados de nós,

que nos envolviam no gesto involuntário

de aprendiz, a submeter-nos legítimos

com as nossas próprias teias.

Perplexos, despertámos

num céu-aberto ao desejo encarnado

[enevoado por cegueiras falsas,

a rirem-se do falho ensaio de vendas]

e mergulhámos, sem o achar,

na água doce da praia dos sentidos.

© Jaime Portela, Abril de 2020

O verdadeiro poema [270]

O verdadeiro poema

não voa pela vida, mas acima dela.

É um incerto deambular que atira

as imagens ao ar ainda não respirado

e as ata,

em braçados de palavras redondas,

no horizonte da retina de cada olhar.

O verdadeiro poema

conduz mais vozes de fora para dentro

que o inverso.

É um filme ao contrário onde a bala,

que não é disparada

pela espingarda do poeta,

atinge o leitor ao carregar no gatilho.

Mas, se o horizonte é pequeno,

não há ricochete e o verdadeiro poema

morre por fuzilamento.

© Jaime Portela, Abril de 2020

Gostava de fugir de ti [269]

Gostava de fugir de ti,

mas sou jóquei sem chicote

a deliciar-se nas tranças das tuas carícias

de amazona sem rédeas.

Deste tempo de esporas,

aferroado pelo galope da ideia desgovernada

no arco dos sentidos,

sou um coxo sem estribo

a desviar-me dos teus arroubos em flecha.

Sem trote, sucumbo aos teus

empolgados assaltos e morro

[com o freio nos dentes]

à boca da ternura virgem

desenfreada pelo teu corpo de Diana,

certo que vou renascer corcel resoluto

a cavalo da razão apeada.

Gostava de fugir de ti, do teu arco,

mas vou cortar as peias que me tolhem

e consagrar-me, devoto,

à jarra de cristal oculta

que guardas no templo da tua pele impoluta.

© Jaime Portela, Março de 2020

Há cigarros assim [268]

Um cigarro deu comigo

no meio do deserto.

O fumo tragava amenamente

o sol de uma só cor

e nem sombra de palavras

a espevitar o meu fogo tão mortiço.

Mergulhei em miragens desfocadas

ao alcance falacioso

de um gesto entorpecido.

Vagueei fixo

nas imagens trémulas

para além do horizonte da razão.

Da minha fortaleza,

abatida e conformada,

só enxergava a cidadela enevoada,

derrubada,

asfixiada de sons indecifráveis.

Não me evadi,

desertei cobardemente

para a jaula do silêncio dos meus verbos

nos braços de fantasmas abstratos.

Há cigarros assim…

© Jaime Portela, Março de 2020

Navegar [267]

o teu corpo no mesmo espaço que o meu

juntos

seduzidos

na cocaína da ternura

na pele mágica do toque

no suor fresco depois do calor da paixão

perdidos numa noite de sonho

sentados no espelho de água

da fronteira que mistura

o desejo de quilha afogada

louca pelo suspirar veloz das ondas

cíclicas

que se abrem e fecham à sua passagem

prendendo e libertando

o corpo do nosso corpo

em convulsões submersas de beijos

redobrados com a lenta acostagem

de barco fundeado

naufragado no cais de pernas

de braços largos

de remos

a navegar abandonados

nos gestos parados do olhar

até que vagas sucessivas

sem regresso

inundem o arrebatamento final

© Jaime Portela, Março de 2020

O poema é uma lide [266]

O poema é uma lide

de cortesias e espadas.

O toiro, uma besta, é a palavra.

O poeta é o toureiro,

a cavalo ou apeado,

ousa tércios de bandarilhas

ou passes de muleta no verso.

É forcado sem capote,

pega as palavras de caras

e nunca de cernelha.

É cavaleiro que finta

as investidas do toiro,

pode matar ou morrer,

cortar rabos ou orelhas

na arena das palavras.

Mas só vencerá

se terminar a faena

com chicuelinas,

pegar o touro pelos cornos

e o inteligente atestar.

© Jaime Portela, Março de 2020

Cem mãos de irrequieta centopeia [265]

Deambulei pelo cerne de caminhos

construídos à chuva de palavras

levando nos bolsos

promessas líquidas de carícias

derramadas pelas viagens do teu olhar.

Caminhei por avenidas carregadas

com o desejo traçado

por cem mãos de irrequieta centopeia,

a desaguar aturdidas no teu corpo

ao som de rugas enervadas de prazer.

Percorri-te na lenta vertigem do toque

desenhado na inquieta pele da espera,

incapaz de resistir à sede que inundava

as avenidas de um só destino, o nosso.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020

Há quem pense [264]

Há quem pense meter ao bolso a lua

e acabar com os cinzentos.

Tudo seria

preto ou branco e a vida seria construída

apenas com suor e betão.

Como o politicamente correto

tem maior aceitação,

passamos o tempo a tentar moldar as máscaras

às circunstâncias,

ainda que falhemos sem espanto.

Prevalece o humano,

e o primeiro impulso

defende a beleza que há na cor

ao amparar um torturado coração.

Porque os que assim agem,

são a maioria e percebem

que é mais dura a maré que o mexilhão.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020

Há um fado [263]

Há um fado

que nos empurra e segura,

um fado luso

a adubar a estagnação

da nossa marca

de pátria mal-amada.

É uma raiva

de branda insurreição

que nos empolga

sem nos soltar,

que vai do Minho aos Açores,

de terra em terra,

mas não há meio de chegar.

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020

Com este céu [262]

Com este céu,

após tantas estrelas entretanto caladas,

a tua sombra dói e, com a inércia,

não há uma erva que cresça.

Que força

a um estado indolente me obriga

se o teu rosto me atrai e se,

nos meus ombros,

cavalgam lampejos de saudade?

Apenas vejo um ser que se verga

às mãos de um exorcismo de trevas

e de uma venda justiceira que cega,

um ser entre o vazio e o ficar

onde começa a ausência de futuro.

Serei um pássaro sem pio,

acomodado nos ramos,

que teme a saída do ninho?

© Jaime Portela, Fevereiro de 2020